En ouvrant les tiroirs poussiéreux, on découvre soi. Qu’on a oublié.
Une vieille lettre ; écrite à 17 ans, en 1989. En Terminale.
Ecrite, sûrement envoyée. Echange épistolaire, dont il reste un morceau. Ce brouillon est encore là, dans ce tiroir.
Qu’elle nourrisse le Cloud. Votre esprit, et votre coeur.
C’est peut être une lettre que je vous écris ; encore.
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